9 Novembre 2025 Giovanni 2, 13-22

Rimani tranquillo, stai in silenzio, ascolta ciò che hai dentro e ti accorgerai che tutto lì è rumore e banalità. Come si fa a non arrabbiarsi dinanzi a questo panorama? Lo spazio del bello è profanato dalla volgarità e dal vociare.

Questo è quanto è successo a Gesù quando entrò nel tempio di Gerusalemme. Ha visto che i commercianti e gli ambulanti hanno fatto di quel luogo sacro un caravanserraglio per i loro affari e intrallazzi. Una cosa è sapere di una cosa, un’altra è vederla coi propri occhi.

Gesù si infervora. È la prima volta che lo vediamo arrabbiato. Non si concede il tempo di pensare, con impeto si lancia sui tavoli dei cambiavalute e li rovescia con violenza spargendo tutto quello che vi è sopra. Per la sua ira tutti rimangono stupefatti. Nessuno cerca di trattenerlo. Non hanno paura di un pazzo scatenato ma si rendono conto che questo scatto di Gesù, che è un uomo mansueto e saggio, può essere frutto dell’ira, dell’ira di Dio.

Alcuni pensarono a questo o al fatto del “ma se sei il Cristo”! non puoi permetterti questi spropositi. Il tuo modo di sfogarti non si addice a te, devi controllarti, si vede che hai ancora molto da imparare. Ai miei occhi tu, che ti arrabbi, mi deludi, non mi sembri il Messia che attendiamo. Certo che quello che vediamo ci lascia letteralmente ammutoliti e paralizzati.

Questo episodio non accade in un momento indeterminato della vita di Gesù, accade alla fine quando ormai è vicina la sua Passione, quando si vede che il potere di questo mondo e quello dello Spirito sono nettamente contrapposti.

Il tempio è solo un simbolo. Era il luogo di preghiera caduto e scaduto: non è più un luogo di preghiera. Israele non è più il vero Israele. Deve venire qualcuno che lo ripristini. Qualcuno che faccia luce sul significato delle parole stesse: un tempio è un tempio, un’offerta è un’offerta, un sacerdote è un sacerdote, Dio è Dio.

Gesù altro non fa che reclamare per ogni ricercatore spirituale una poetica dello spazio, un luogo curato, dove l’esterno sia un riflesso dell’interno. Un luogo per il culto; un luogo per essere dove chi entra è invitato a guardare il proprio interno e verso l’alto.

Un tempio! È un luogo per educarsi al mistero. Per questo vi si entra in rispettoso silenzio. Per questo ci inchiniamo, ci genuflettiamo, ci prostriamo. In fondo con il corpo non siamo chiamati a dominare la realtà ma a rispettarla. Ogni cosa nel tempio è improntata al rispetto: al riconoscimento che tutto è più grande di noi. Noi facciamo parte di questo tutto, non ne siamo al disopra. Il tempio è un promemoria del nostro essere nello spazio.

Non fate un mercato nella vita, protesta un Gesù esasperato. Non lasciarti guidare sempre da un utilitarismo. Non pensare continuamente al beneficio e ai vantaggi. Se guardi tutto in base a ciò che te ne viene in tasca, lo perverti. Permetti alle cose di esistere al di là del tuo interesse. Non fare della casa della vita un mercato. Questo è il messaggio dell’azione di Gesù.

È tempo che cogliamo che la realtà non si trova lì per essere compresa e manipolata, ma per essere riconosciuta e ringraziata. La perversione dell’ordine naturale nel tempio di Gerusalemme assume un livello tale che non c’è da stupirsi che Gesù faccia una frusta di cordicelle e spaventi la gente.

Noi, di questa frusta di Gesù, ci lasciamo scandalizzare. La fermezza di Gesù di fronte al male è frutto di uno spirito buono e ruvido. Noi non vogliamo saperne nulla di sferze e di flagellazioni: abbiamo separato lo spirituale dal corporale. Siamo così stupidamente corretti col maligno da finire per tollerarlo e dialogarci, considerando che anche il male ha i suoi diritti.

Il tempio è l’edificio in cui entriamo per essere coscienti che siamo un tempio. Il tempio è un luogo sacro che ci ricorda che siamo sacri. Il tempio è un corpo di pietra che rimanda al corpo di carne e ossa che è ogni essere umano. Se entri nel tempio lo fai per entrare nel tuo corpo, non per rimanere all’esterno.

Il tempio è anche la nostra coscienza. Una coscienza che può essere piena di avvoltoi che mangiano il pane dei tuoi figli. Avvoltoi voraci e chiassosi che mettono la tua coscienza ad essere vuota e mezza buia.

Una volta nel santuario vuoto e semioscuro, potrai accendere una candela. Potrai cominciare a distinguere tutto ciò che si trova lì e che per tanto tempo hai ignorato.

Nessuno potrà assicurarti che tutto quello che hai acceso non verrà mai spento da una raffica di vento. Se perseveriamo in quella desolata penombra, arriva il giorno, come non si sa, in cui puoi vedere senza bisogno di accendere alcuna candela.