Marco 10, 28-31

In quel tempo, Pietro prese a dire a Gesù: «Ecco, noi abbiamo lasciato tutto e ti abbiamo seguito»

Gesù gli rispose: «In verità io vi dico: non c’è nessuno che abbia lasciato casa o fratelli o sorelle o madre o padre o figli o campi per causa mia e per causa del Vangelo, che non riceva già ora, in questo tempo, cento volte tanto in case e fratelli e sorelle e madri e figli e campi, insieme a persecuzioni, e la vita eterna nel tempo che verrà. Molti dei primi saranno ultimi e gli ultimi saranno primi».

Lasciare, lasciare continua ad essere un atto terapeutico e salvifico che il Signore offre alla nostra vita e alle nostre scelte. Lasciare come via per meglio scegliere la saggezza evangelica e ciò che umanamente veramente realizza il Regno di Dio in mezzo a noi, ciò che realmente realizza la nostra umanità. Lasciare per non ingolfarci, lasciare per non otturare e intasare le vie della vita che alimentano la nostra esistenza.

Lasciare è dono, perché l’amore è ricompensa a se stesso. Lasciare è dono nella misura in cui diventa scelta di lasciarsi amare liberamente da Cristo.  Lasciare ci permette di accedere in modo nuovo al mondo degli affetti e delle relazioni, un modo più profondo, un modo più consapevole, un modo più vero, un modo più reale, un modo più bello, un modo più umano, un modo, in fondo, più libero e responsabile.

Le persecuzioni fanno parte del modo che scegliamo di vivere. Essere saggi secondo il vangelo diventa provocazione per il mondo che non accetta altre leggi se non le sue. Lasciare il potere, lasciare il potere sulle cose, lasciare il potere sulle persone per essere dono, viene deriso dal mondo e ritenuta scelta da ingenui. È per questo che anche noi, come comunità cristiana, abbiamo paura di prendere sul serio fino in fondo il vangelo. Un po’ sì, ci diciamo, ma senza esagerare. Un po’ sì, ma non possiamo essere dei talebani del vangelo. Un po’ sì, ma un po’ appunto!

Ci vuole del coraggio a presentarsi a mani vuote davanti al Signore, noi che vogliamo sempre presentarci con le mani traboccanti delle nostre opere buone e autogiustificazioni. Ci vuole del coraggio a presentarsi come mendicanti davanti al mondo. Il mondo sai già come ti risponderebbe: ti risponderebbe trattandoti da “troppo comodo”, trattandoti da persona che non sa badare a se stessa, come persona che non sa programmare il proprio futuro, magari come persona che non ha voglia di lavorare e di impegnarsi nella vita come si deve.

Grande provocazione di saggezza evangelica il lasciare, ma io voglio lasciare? O meglio: sono disposto a lasciare? A lasciare le mie cose e le mie sicurezze. A lasciare che tante volte vuol dire essere disponibile a condividere con chi ha ed è meno di me? Sono disponibile ad avere un reddito più basso perché anche altri ne possano avere?  Sono disponibile a riconoscere la mia povertà di santità, vale a dire ad accorgermi che io, con i miei fratelli, non sono santo grazie ai miei sforzi ma, come ci dice s. Pietro nella sua lettera, sono santo per chiamata. E sono santo per osmosi: “Perché sta scritto: Sarete santi, perché io sono santo” (1Pt 1, 16).

Lasciare significa acconsentire a che si rompa lo specchio nel quale siamo soliti rimirarci ogni giorno. Nel bene o nel male abbiamo questo vizio a rimirarci e ad agire sotto la spinta necessitante di sentirci migliori degli altri, anche quando ci umiliamo e ci abbattiamo. Rompere lo specchio nel quale ci rimiriamo e valutiamo i nostri atti, è gesto di liberazione. Non più attenti ad accumulare possibilità e meriti, ricchezze e cose, potere e sfruttamento, ma attenti invece ad un’immagine libera che non ha più bisogno dello specchio delle mie brame a cui chiedere chi è la più bella del reame. Se saremo liberi da questo e vivremo, di conseguenza, la condivisione di quanto abbiamo e di quanto siamo, entreremo nella sfera del dono, nella sfera dell’amore. Un amore che non ha bisogno di rimirarsi ma semplicemente di vivere e di donarsi. Un amore che non guarda alle difficoltà e alle impossibilità, ma cerca semplicemente la contentezza nel donarsi.

Se ci presentiamo a noi stessi, a Dio e al prossimo, ogni mattino con le mani piene saremo preoccupati di quanto abbiamo in mano e di come non lasciarci defraudare. Se avremo saggezza e coraggio per presentarci a mani vuote, saremo liberi di condividere, di perdere tempo con l’altro, si sederci in qualsiasi luogo – sulla panchina dell’autobus, sulla porta di casa, in piazza, al bar, sul viale del cimitero – per incontrare chiunque. Un incontro che sarà solo dono e condivisione, non paura di essere defraudati.

Se lasceremo, se ci metteremo sul cammino del condividere semplicemente la camminata con il fratello sapendo che chi ci indica la via è il Signore.

La meraviglia è il vuoto che si apre,

la possibilità di aprire le mani e le braccia,

il fremito del lasciar andare, 

dell’abbandonarsi all’assenza di segni,

di significati, di salvezze, di alleanze. 

Niente. Assolutamente niente.

 

Chandra Livia Candiani

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1 Aprile 2026 Matteo 26, 14-25

Non siamo diversi da Giuda: consegniamo il divino alla religione, non sappiamo guardare nei suoi occhi, non sappiano ospitare i suoi sogni, rifiutiamo il giogo della sua grazia, diffidiamo delle sue vie, non vogliamo accoglierlo dentro la nostra carne, scegliamo di essere polvere tranquilla che diffida del suo alito di vita eterna. Allora lo cediamo al sistema religioso perché se ne prenda cura al posto nostro.

E. Avveduto

Non si tradisce all’improvviso.

Si inizia quando si smette di custodire ciò che conta.

Quando l’amore diventa secondario.

Quando scegliamo noi stessi – la sicurezza, il vantaggio,

la paura – al posto della relazione, della fedeltà, del rischio.

F. Tesser

31 Marzo 2026 Giovanni 13, 21-33.36-38

Giuda, fratello mio…

Ci sono solitudini che fanno rumore.

La tua, Giuda, no.

La tua cade in silenzio, come una moneta sul fondo del mondo.

E io ti penso lì, fratello smarrito, ultimo tra gli ultimi,

con addosso non il peccato — che pure gli uomini adorano contare — ma il dolore.

Quel dolore che spacca il fiato, che toglie il nome alle cose,

che fa della notte una stanza senza porte.

Ti hanno lasciato addosso il marchio del gesto, e si sono dimenticati dell’abisso.

Si sono fermati al bacio, e non hanno visto la ferita.

Hanno contato i denari, e non hanno contato le lacrime.

Ma io, stasera, se potessi, verrei a cercarti.

Non per assolverti come fanno i giusti.

Non per spiegarti, che certe anime non si spiegano.

Solo per sedermi accanto. Solo per dirti: resta.

Ancora un momento. Non andare così lontano dentro il tuo buio.

L. Santopaolo

30 Marzo 2026 Giovanni 12, 1-11

Noi vorremmo provare a entrare in questa settimana Santa accompagnati dal profumo del nardo di Maria, dall’immagine di questo aroma che si espande fino ad arrivare addirittura sotto la croce. Sarà questo il modo migliore per tenere lontane le continue immagini di morte che ci vorrebbero distogliere dal profumo della vita che Cristo ci è venuto a donare con la sua Risurrezione.

Dehoniani

Hanno deciso la tua morte, ma io ti profumo con ciò che fa vivere, l’hai insegnato Tu che l’amore fa esistere.

Tu ci hai riempito d’amore. Ci ami troppo, piccoli e peccatori come siamo, e io ti ricambio con questo troppo di profumo.

Ermes Ronchi

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