Matteo 11, 11-15
In quel tempo, Gesù disse alle folle:
«In verità io vi dico: fra i nati da donna non è sorto alcuno più grande di Giovanni il Battista; ma il più piccolo nel regno dei cieli è più grande di lui.
Dai giorni di Giovanni il Battista fino ad ora, il regno dei cieli subisce violenza e i violenti se ne impadroniscono.
Tutti i Profeti e la Legge infatti hanno profetato fino a Giovanni. E, se volete comprendere, è lui quell’Elia che deve venire. Chi ha orecchi, ascolti!».
Il Battista è venuto per un compito ben preciso che ha bene interpretato, ma per il quale poi “ha perso la testa”. Il compito di precursore ha funzionato fino a quando ha perso la testa per mano di Erode. Ma questo è solo l’ultimo atto della sua vita. Il Battista ha perso la testa quando non ha capito che l’Agnello di Dio che lui aveva indicato e riconosciuto, avrebbe stravolto questo mondo di violenza.
La violenza del Battista fatta e subita era finita. La violenza del Battista, la violenza che il Battista ha dovuto fare per abbassare le valli e per spianare le colline, per preparare le vie a Colui che doveva venire, ad un certo punto è andata in tilt. Non solo perché non c’era più nessuno a seguirlo, tutt’altro. È avvenuto questo a lui che “è il più grande fra i nati di donna”, perché non si è accorto che il Regno da lui annunciato era sorto.
Un Regno che subirà violenza ma che non accetterà più di rispondere alla violenza con la violenza. Un Regno incarnato in un bambino fragile e povero. Un Regno che non sferza ma che guarisce. Un Regno dove la tenerezza di Dio si espande su tutte le creature. Un Regno violentato ma non violento. Un Regno che nel suo Re Gesù, si lascia schiaffeggiare domandando il perché di tale schiaffo, ma non rispondendo con un altro schiaffo. Un Regno dove gli agnelli vanno in mezzo ai lupi senza diventare lupi. Un Regno dove il più piccolo, Gesù Umile e Mite di cuore, è il più grande. Un Regno dove gli zoppi camminano, non sono emarginati; un Regno dove i sordi ritornano ad udire, non vengono messi da parte; un Regno dove i lebbrosi emarginati vengono sanati perché rimessi al centro dell’attenzione della vita; un regno dove coloro che sono messi ai margini a causa dei loro errori e dei loro fallimenti, vengono raggiunti dal Buon Pastore, caricati sulle spalle e portati a casa per fare festa.
Questo regno subisce violenza perché è trattato da ingenuo. Questo Regno fa la figura del Regno dei minchioni ma è il Regno di Dio. Questo Regno non ha forza e non ha peso politico, non ha più bisogno di cercare i potenti e i ricchi, perché vive di ben altro pane che non il denaro e il potere, vive di ogni parola che esce dalla bocca di Gesù.
Ognuno che vive questo è parte di quel Regno dove il più piccolo è più importante ed essenziale del più grande. Dove colui che non può fare più niente, non può più costruire, non ha più forza per affermare la sua identità e la sua capacità, è il simbolo di colui che può essere il più grande. Liberi da ogni sovrastruttura religiosa, noi semplicemente camminiamo e viviamo l’incontro, avendo cura dell’incontro, non subendo l’incontro, non sopportando la relazione ma amandola.
I violenti si impadroniscono di tutto, anche del Regno. Basti vedere cosa è il potere religioso in ogni religione, compresa la nostra. I capi parlano come se fossero dei capi politici, parlano da primi ministri, sono gente accorta e prudente che fa della diplomazia il loro dio. Ma non ci parlano più di Dio e non ci accompagnano con Dio.
Non c’è altra via che la via stretta della povertà e della non violenza. Il Battista ha portato a compimento la profezia dell’Antico Testamento ed ha aperto la strada, quasi inconsciamente, al Nuovo. Quel Nuovo Testamento che non corrisponde più alle caratteristiche del Vecchio, perché passato e perché maturato in ben altro. Il Battista è l’Elia che doveva tornare e che è tornato, e tornando ha aperto la via al Signore Gesù, il Mite e Umile di cuore.
Ascoltiamo questo con tutto il nostro cuore, con tutta la nostra mente, con tutte le nostre forze, con tutto noi stessi, e cambieremo. Smetteremo oggi di vedere il miraggio della violenza e della forza e della potenza, come un messaggio reale: è un miraggio, è un’illusione che ha lasciato dietro di sé, nella storia, una scia di sangue che ha riempito fiumi e mari. Lasciamo i nostri progetti e le nostre manie di potenza. Lasciamo che la tenerezza di Dio avvolga le nostre vite e i nostri cuori, perché le nostre mani possano diventare strumento di consolazione e di cura; perché le nostre mani possano riportare al centro della nostra esistenza ciechi e sordi, zoppi e malati, morti viventi e depressi, persone che non sembrano più tali e persone ammazzate dalla nostra medicina. Perché ritrovato il vero centro del nostro quotidiano, le nostre scelte possano rivoluzionare questo mondo violento e becero, questo mondo decadente e sempre più inumano.
Sì perché “buono è il Signore verso tutti, la sua tenerezza si espande su tutte le creature”: grazie ai suoi figli miti e umili di cuore.
Noi non riusciamo a intravvedere in anticipo dalle promesse come saranno gli adempimenti. Solo dal compimento si può scoprire il senso proprio della promessa.
Adrienne von Speyr
Ogni giorno dobbiamo dissodare la terra del nostro cuore e per questo abbiamo bisogno della giusta dose di violenza perché la terra del nostro cuore «ascolti».
D. Semeraro
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20 Aprile 2025 Giovanni 20, 1-9
La Pasqua non è tranquillità ma è sconvolgimento delle nostre abitudini, dei nostri pregiudizi che ci accompagnano nella vita di tutti i giorni, è ribaltamento della pietra, è dono di speranza.
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“… Dio è morto e noi lo abbiamo ucciso: ci siamo propriamente accorti che questa frase è presa quasi alla lettera dalla tradizione cristiana e che noi spesso nelle nostre viae crucis abbiamo ripetuto qualcosa di simile senza accorgerci della gravità tremenda di quanto dicevamo? Noi lo abbiamo ucciso, rinchiudendolo nel guscio stantio dei pensieri abitudinari, esiliandolo in una forma di pietà senza contenuto di realtà e perduta nel giro di frasi fatte o di preziosità archeologiche; noi lo abbiamo ucciso attraverso l’ambiguità della nostra vita che ha steso un velo di oscurità anche su di lui: infatti che cosa avrebbe potuto rendere più problematico in questo mondo Dio se non la problematicità della fede e dell’amore dei suoi credenti?
L’oscurità divina di questo giorno, di questo secolo che diventa in misura sempre maggiore un Sabato santo, parla alla nostra coscienza. Anche noi abbiamo a che fare con essa. Ma nonostante tutto essa ha in sé qualcosa di consolante. La morte di Dio in Gesù Cristo è nello stesso tempo espressione della sua radicale solidarietà con noi. Il mistero più oscuro della fede è nello stesso tempo il segno più chiaro di una speranza che non ha confini. E ancora una cosa: solo attraverso il fallimento del Venerdì santo, solo attraverso il silenzio di morte del Sabato santo, i discepoli poterono essere portati alla comprensione di ciò che era veramente Gesù e di ciò che il suo messaggio stava a significare in realtà. Dio doveva morire per essi perché potesse realmente vivere in essi. L’immagine che si erano formata di Dio, nella quale avevano tentato di costringerlo, doveva essere distrutta perché essi attraverso le macerie della casa diroccata potessero vedere il cielo, lui stesso, che rimane sempre l’infinitamente più grande. Noi abbiamo bisogno del silenzio di Dio per sperimentare nuovamente l’abisso della sua grandezza e l’abisso del nostro nulla che verrebbe a spalancarsi se non ci fosse lui….”.
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Giovanni Nicoli | 12 Dicembre 2024