Giovanni Nicoli | 5 Settembre 2024
Luca 5, 1-11
In quel tempo, mentre la folla gli faceva ressa attorno per ascoltare la parola di Dio, Gesù, stando presso il lago di Gennèsaret, vide due barche accostate alla sponda. I pescatori erano scesi e lavavano le reti. Salì in una barca, che era di Simone, e lo pregò di scostarsi un poco da terra. Sedette e insegnava alle folle dalla barca.
Quando ebbe finito di parlare, disse a Simone: «Prendi il largo e gettate le vostre reti per la pesca». Simone rispose: «Maestro, abbiamo faticato tutta la notte e non abbiamo preso nulla; ma sulla tua parola getterò le reti». Fecero così e presero una quantità enorme di pesci e le loro reti quasi si rompevano. Allora fecero cenno ai compagni dell’altra barca, che venissero ad aiutarli. Essi vennero e riempirono tutte e due le barche fino a farle quasi affondare.
Al vedere questo, Simon Pietro si gettò alle ginocchia di Gesù, dicendo: «Signore, allontanati da me, perché sono un peccatore». Lo stupore infatti aveva invaso lui e tutti quelli che erano con lui, per la pesca che avevano fatto; così pure Giacomo e Giovanni, figli di Zebedeo, che erano soci di Simone. Gesù disse a Simone: «Non temere; d’ora in poi sarai pescatore di uomini».
E, tirate le barche a terra, lasciarono tutto e lo seguirono.
O Signore, oggi non assistiamo più alla folla che fa ressa per ascoltare la tua parola intorno a te. Ci sembra di trovarci continuamente in un deserto dove tutto è arido.
O Signore, oggi non abbiamo più barche ormeggiate, non ci sono più pescatori che lavano le reti. Non incontriamo pescatori che si arrischiano tutta la notte a cercare il pesce non pescando nulla. Non ci sono più pescatori che ti prestano la barca per potere annunciare la parola e non ci sono più pescatori che si arrischiano, sulla tua parola, ad uscire di nuovo a pescare.
Non possiamo più fidarci della tua parola, non possiamo più fidarci di te. Piangiamo sulle nostre reti vuote ma non osiamo arrischiarci ad uscire di nuovo sulla tua parola a tentare la pesca. Chi si fida a prendere il largo? Meglio la sicurezza delle nostre case dove le nostre mamme e i nostri papà ci assicurano tutto, dove stiamo comodi, dove per qualsiasi problema, loro ci sono a risolverlo. Loro sono stati abituati a risolvere i problemi della loro vita e si sentono purtroppo in dovere di risolvere anche i nostri, e ci uccidono. Non c’è più nessuno che prende il largo, siamo costretti ad essere vitelloni di allevamento, grassi e pasciuti, ma sempre vitelloni.
Non c’è più nessuno che si arrischia per una pesca miracolosa sulla tua parola, troppo compromettente. Se ci arrischiamo e poi va bene, non possiamo più far finta di nulla, o Signore!
Meglio delusi, ma sicuri!
Non c’è più nessuno, o Signore, che come Simon Pietro si getti alle tue ginocchia e ti dica: Allontanati da me che sono un peccatore!
Non esistono più neppure i peccatori e, per questo, abbiamo gusto per le cose giuste e buone. Abbiamo perso il gusto e la capacità di stupirci per la pesca miracolosa avvenuta.
Questa è la nostra realtà, un deserto arido, senza vita e senza speranza, senza alcuno slancio per alcuna utopia.
Ma in questo deserto sboccia il fiore della tua parola che dice:
“Non temete, d’ora in poi sarete pescatori di uomini”.
Finalmente la vita. Finalmente il richiamo a lasciare tutto: le nostre reti, la casa di nostro padre e di nostra madre, le nostre sicurezze. Di nuovo si può volare: sarete pescatori.
Finalmente possiamo tirare le barche a terra, dimenticandoci della pesca miracolosa, una pesca tanto cercata e lasciata appena trovata. Tirate le barche a terra lasciarono tutto e lo seguirono.
O Signore donaci ancora il coraggio e la grazia di ascoltare la tua parola e di uscire per una pesca che diventa premessa a lasciare tutto per diventare pescatori di uomini. Facci di nuovo ritrovare il gusto per l’avventura, per l’utopia, per lo slancio vitale del dono gratuito nascente dalla fiducia nella tua parola.
Amen!
La fede e la relazione con il Signore si approfondiscono per noi quando ci costano, ci pongono in crisi e ci contraddicono. Proprio questo faticoso lavoro di apertura al Signore diventerà occasione di fecondità.
Manicardi
Pescare non significa raccogliere per la morte, ma per la vita; mostrare che siamo fatti per un altro sole, un’altra luce, un altro respiro. Allora in questa nostra «epoca delle passioni tristi» molto lavoro è da compiere, sotto il vento dello Spirito, ascoltandolo soffiare sulle nostre piccole vele.
Ronchi
Se vuoi ricevere quotidianamente la meditazione del Vangelo del giorno
ISCRIVITI QUI
Guarda le meditazioni degli ultimi giorni
2 Aprile 2026 Giovanni 13, 1-15
La lavanda dei piedi è la scuola dell’Amore; è il vangelo più eucaristico, perché l’Eucaristia è il massimo dell’abbassamento di Dio; la lavanda dei piedi è un atteggiamento talmente impossibile che solo Dio poteva inventarlo. Non credere di poterci riuscire da solo.
Tonino Bello
La libertà nella sua più alta espressione consiste nel dare tutto e nel servire gli altri.
Fëdor Dostoevskij
1 Aprile 2026 Matteo 26, 14-25
Non siamo diversi da Giuda: consegniamo il divino alla religione, non sappiamo guardare nei suoi occhi, non sappiano ospitare i suoi sogni, rifiutiamo il giogo della sua grazia, diffidiamo delle sue vie, non vogliamo accoglierlo dentro la nostra carne, scegliamo di essere polvere tranquilla che diffida del suo alito di vita eterna. Allora lo cediamo al sistema religioso perché se ne prenda cura al posto nostro.
E. Avveduto
Non si tradisce all’improvviso.
Si inizia quando si smette di custodire ciò che conta.
Quando l’amore diventa secondario.
Quando scegliamo noi stessi – la sicurezza, il vantaggio,
la paura – al posto della relazione, della fedeltà, del rischio.
F. Tesser
31 Marzo 2026 Giovanni 13, 21-33.36-38
Giuda, fratello mio…
Ci sono solitudini che fanno rumore.
La tua, Giuda, no.
La tua cade in silenzio, come una moneta sul fondo del mondo.
E io ti penso lì, fratello smarrito, ultimo tra gli ultimi,
con addosso non il peccato — che pure gli uomini adorano contare — ma il dolore.
Quel dolore che spacca il fiato, che toglie il nome alle cose,
che fa della notte una stanza senza porte.
Ti hanno lasciato addosso il marchio del gesto, e si sono dimenticati dell’abisso.
Si sono fermati al bacio, e non hanno visto la ferita.
Hanno contato i denari, e non hanno contato le lacrime.
Ma io, stasera, se potessi, verrei a cercarti.
Non per assolverti come fanno i giusti.
Non per spiegarti, che certe anime non si spiegano.
Solo per sedermi accanto. Solo per dirti: resta.
Ancora un momento. Non andare così lontano dentro il tuo buio.
L. Santopaolo